Ana Pedrero: Porta do Céu

Não tenho dinheiro para comprar para vocês um pavilhão na feira, uma vitrine para o mundo. Tenho poeira e areia nos bolsos; mas também palavras para abrir esta janela e deixar respirar os vossos quartos, que me pertencem.

Uma palavra para dizer como tudo voa … pássaros em seu céu azul e claro, ponto de vista sobre o universo e as estrelas, porta para o firmamento, pôr do sol e eclipses. Uma palavra para descrever o douramento das tuas pedras talhadas ao entardecer, o sono das pombas, os versos escritos na tua pedra românica, os seus portais esculpidos, os rolos dos seus capitéis; os suportes que sustentam as suas estruturas e telhados medievais, as calhas que recolhem as chuvas dos últimos dias e as cospem violentamente para molhar o chão. Palavras que lhe dirão que você é linda, que não precisa de nenhuma outra decoração exceto aquelas que a natureza e os séculos lhe deram. Deixem o Homem cumprir as Eras em seus templos, porque eles são mais uma porta do firmamento para aqueles que acreditam em Deus.

Palavras para sentir o bater do seu coração sob meus pés quando caminho com você, para saber que as noites de inverno doem com ruas vazias, talvez sem prestar atenção ao fato de que neste mundo de barulho o silêncio é o grande capital de quem quer viver devagar, em paz, dentro de si. Os folhetos não vão dizer que a minha região, a sua região são como pequenas cidades onde ainda há espaço para abraços; que é bom ver o cabelo ruivo de Carmen em sua bicicleta adolescente pela manhã; que o ateneu das vossas cidades ainda é poyete ou que em Ribadelago, em Sanabria, que mais amo, Paca aprende a sobreviver com os seus dois filhos e as hortênsias que no verão ficam roxas, violetas e rosadas. Que embora as águas dos rios levem embora as cinzas dos incêndios de verão, o verde voltará a chegar ao topo das montanhas, onde em breve, sem pedir licença, cairá neve e Puebla acenderá à noite.

Que aqui quem não partiu não é um fracassado, mas sim um privilegiado porque pôde ficar, assim como é privilegiado aquele que volta e sente os teus braços invisíveis abraçando a sua infância, as férias e o Natal, a casa de família, a comida com amor, o pão que ainda cheira de manhã cedo nos fornos.

Românico, dias da Paixão, vinho de vinhas antigas; pasto, seu queijo. Você precisa de um pouco mais. Na Intura você foi apresentado como a Porta do Firmamento. Zamora. Seu céu está tão claro, sem poluição – nenhuma fábrica veio aqui – para observar as estrelas, o sol que vai se apagar por um momento, apenas um eclipse. Mas uma coisa já sabíamos: que aqui, neste silêncio geral e misto, está a verdadeira porta para o céu.

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