Uma perda de tempo

Acho que perder tempo é a única maneira de encontrá-lo mais tarde, quando você não sabe exatamente o que procura, mas fica olhando pela janela o varredor Luis Calvo, que luta contra a queda com a dedicação de quem não sabe. … Tem pressa de voltar para casa: há homens que vivem assim. E eles são tão quietos. E tão raro. Estou intrigado com este homem porque na sua mesquinhez vejo um enigma a resolver, uma intriga sem crime, talvez um mistério. Não estou mais interessado nas pessoas que têm pressa, mas para onde vão as pessoas lentas? Às vezes fantasio com ele terminando o turno e sentando-se para escrever as sílabas hexadecimais que vem refletindo ao longo do dia, agarrado à sua tarefa, feliz por ter a cabeça livre e as mãos ocupadas (não sei quando consideramos o contrário um sinal de progresso). Entretanto, à janela, penso numa ideia com contornos vagos e talvez impossíveis, pois todas as ideias estão na sua infância; excessivo, vaporoso, sem peso. E penso: preciso assistir “Paterson” de novo. E então: talvez o zelador seja cinéfilo, ou botânico, ou talvez esteja cansado e por isso… E se nada acontecer com ele? E se ele não estiver escondendo nada?

A perda de tempo goza hoje de um prestígio terrível, próximo do rentismo. Vemos em Madrid alguém que não tem pressa e pensa que é um herdeiro (esta é a profissão mais maravilhosa do mundo), ou um sonegador de impostos, ou um terrível explorador que paga menos a alguns zoomers para aproveitar a manhã de folga: dá vontade de prendê-los, honestamente.

“Perdoe-me, senhor, mas você não pode viver assim, muito menos na capital.”

Não sei se as pessoas estão com pressa ou fingindo estar com pressa, mas noto que essa agitação, que antes era reservada aos corretores de Wall Street, aos agentes políticos e aos traficantes de drogas, foi democratizada e agora está atingindo os cargos mais baixos e básicos, como o pleno emprego e o celular. Vaguear agora parece mais um luxo do que um tratamento facial, agora que ficou mais barato, e o mesmo vale para vagar. Não estou exagerando: há ricos que pagam para se aposentar digitalmente e que, longe de todos, sonham, talvez, que a inteligência artificial escreva a história de suas vidas mais cedo e melhor do que qualquer outra pessoa.

David Lynch explicou em To Catch a Goldfish tudo o que precisava fazer antes de começar uma pintura: preparar os materiais, a moldura… “Se você sabe que daqui a meia hora vai ter que estar em outro lugar, é impossível conseguir isso. (…) Uma vida artística é ter tempo para que coisas boas aconteçam. Ou seja: perdê-lo e encontrá-lo por acaso, talvez no fundo de uma taça de vinho ou no final de uma caminhada sem rumo, entre as folhas secas de outono que de repente se espalham como partes do mundo que não entendemos. Então, suponho que no final eles escrevem: “Essa música veio até mim flutuando nas águas”. Eliot roubou de Shakespeare.

Não se preocupe: também não sei o que estamos fazendo aqui.

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