Abaixo de um retrato de George Washington, cuidadosamente emoldurado para torná-lo um símbolo, está pendurada a Declaração da Independência, protegida por cortinas que abrem ou fecham à vontade, como aquelas que baixam as persianas de um quarto quando entra muita luz numa manhã de domingo. Talvez não houvesse necessidade delas: a musealização (que substantivo estranho: musealização!) já está ossificando ou petrificando por si só. Não há nada como colocar uma joia histórica em um pedestal para que ela perca seu significado, se é que alguma vez teve algum. E vice-versa: basta instalar o vaso sanitário sobre um pedestal para obtê-lo (lembre-se do famoso mictório de Duchamp). Estas são as contradições da arte, o que devemos fazer com elas? Este famoso texto, que nasceu para perturbar os detentores do poder, aparece aqui reduzido a um arranjo solene. Se ela se soltasse da parede e caísse no chão, a moldura soaria como um caixão quebrado, talvez um caixão vazio. A cena representa uma brutalidade quase municipal. Acima está o fundidor, neutralizado com tinta a óleo, que às vezes funciona como camisa de força. Abaixo está um documento que fala sobre igualdade, rebelião e limitação de poder. E um pouco mais abaixo (onde cima e baixo têm uma conotação de ordem moral) Corina Machado e Trump sorriem como quem acaba de abrir uma rotunda para organizar um movimento global de diplomas noruegueses.
Tudo parece resolvido, embora institucionalmente morto, como um cenário de filme quando termina o dia de filmagem. Não há conflito, apesar da acumulação de contradições cuidadosamente ordenadas. Ninguém queima nada, mas tudo queima.
