A viagem de trem mais emocionante de toda a minha vida, e da qual guardo lembranças indeléveis, é a viagem de 330 quilômetros entre Dhaka, a capital de Bangladesh, e Chittagong, a cidade portuária de Bangladesh. Baía de Bengala. Eu fazia parte de um pequeno grupo … jornalistas convidados pelo Banco Mundial para cobrir as suas atividades nos países menos desenvolvidos da Ásia. O Bangladesh era o país mais pobre do continente em Outubro de 1986, dia da viagem, quando os efeitos da guerra de independência dos anos 1970, envolvendo o Paquistão e a Índia, ainda eram visíveis.
Chegamos em Estação Kamalapur ao pôr do sol. Era um prédio enorme e feio de concreto, com um grande corredor que levava aos trilhos. Havia uma multidão ao redor e dentro. Ao nos aproximarmos da plataforma, um garçom com um chicote abria caminho para nossa procissão, espancando impiedosamente os moradores de rua que dormiam no chão. Diante de nós, o Ministro dos Transportes e a sua comitiva conduziram-nos, nossos companheiros de viagem.
Dezenas de vendedores ambulantes anunciavam seus produtos: chás, refrigerantes e frutas secas. Havia viajantes nos tetos dos carros, agarrados aos estribos. A polícia gritou com eles, mas eles se levantaram sem vacilar.
Embarcamos em um trem com locomotiva elétrica. Cada um de nós recebeu um compartimento com cama e pia. O percurso passou por lagoas e canaviais, pontes e pequenos viadutos superando terrenos acidentados. A campainha nos chamou para jantar no vagão-restaurante. As mesas estavam cobertas com toalhas brancas e velas que não dissipavam a aparência antiga das carruagens. Quatro ou cinco pratos nos foram servidos por garçons de casaca branca e com o brasão do país. Ferrovias de Bangladesh.
Depois do jantar, olhei ao redor do trem. Havia carruagens de segunda classe com compartimentos para oito pessoas. Alguns passageiros comeram samsa e bolos de batata. Outros estavam reclinados em seus assentos. As carruagens de terceira classe consistiam em bancos de madeira nas laterais. Eles estavam cheios de as pessoas dormem no chão. O cheiro de especiarias e humanidade permeava o ar, tocado pelos fãs. Nos pontos de ônibus, os vendedores ambulantes traziam todo tipo de bugigangas.
Ao pequeno-almoço, o ministro explicou-nos que a ferrovia foi construída pelos ingleses no final do século XIX. As carruagens eram provavelmente as mesmas que durante o tempo da Rainha Vitória. Muitos anos depois, em 2019, li que 16 pessoas morreram num acidente enquanto viajavam de Dhaka para Chittagong, cujo rio desaguava no mar como um enorme estuário.
Passamos a noite no único hotel da cidade e no dia seguinte fomos levados para faça um passeio de barco no rio Karnafuliem cujas margens nadavam mulheres vestidas de sáris e crianças nuas. Pouco depois, soube que uma inundação devastou a área, matando centenas de pessoas.
Estamos de volta Daca ao longo de uma estrada de terra estreita e difícil que atravessa rios e aldeias. Num deles, uma grande multidão ouvia um sermão. Dhaka já era uma cidade com mais de 15 milhões de habitantes, com expansão ilimitada e pobreza extrema.
Na última noite, segui a multidão que entrava num anfiteatro de estilo romano. Logo percebi que aquele espetáculo era a execução de um infeliz que estava prestes a ser enforcado. Saí correndo das barracas para fumar um cigarro no escuro. Um menino veio até mim: “Uma rúpia, por favor, senhor”. Uma rúpia. Eu dei a ele um ingresso. Meus sapatos estavam cobertos de lama.
