Na manhã seguinte ao massacre, eu estava com a líder liberal no Pavilhão Bondi quando ela começou a ouvir as pessoas afetadas. Com os braços rígidos, as mãos firmemente entrelaçadas e o rosto quase inexpressivo, ela, como todos nós, parecia chocada. Agora, ao expressar a sua fúria de forma tão loquaz, ele pode ter reforçado o seu controlo sobre o partido (a política conservadora tornou-se tão livre ultimamente que é difícil dizer), mas será que um ataque tão personalizado minou a sua reivindicação à liderança nacional?
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Também digno de nota é algo que ele disse na televisão no dia seguinte. Depois de falar com o primeiro-ministro na noite do ataque, ele não conversou com ele desde então. É mais um indicador da quebra do bipartidarismo e de como o diálogo político é realizado diante de um emaranhado de microfones. Nos últimos 25 anos, não me lembro de uma quinzena mais violenta na política australiana. Da mesma forma, num quarto de século de cobertura de ataques terroristas na América do Norte, na Europa e no Sul da Ásia, não vi uma resposta política mais difamatória.
É necessário estabelecer aqui contrastes com o bipartidarismo nos Estados Unidos imediatamente após o 11 de Setembro de 2001, antes da invasão do Iraque pela administração Bush ter tido um efeito tão polarizador. À medida que o anoitecer se transformava em noite naquele dia horrível, os legisladores republicanos e democratas reuniram-se nos degraus do Capitólio para cantar. Deus abençoe a América. George W. Bush, depois de discursar numa sessão conjunta do Congresso em 20 de setembro de 2021, foi abraçado pelo então líder democrata do Senado, Tom Daschle, outro gesto de unidade patriótica.
Os ataques não são estritamente análogos. A Al-Qaeda tinha como alvo um país inteiro e não uma comunidade específica. Contudo, a cessação das hostilidades políticas numa cidade que na viragem do século já se transformava numa fossa de hiperpartidarismo foi impressionante. John Howard, que assistiu ao fumo subir sobre o Pentágono no 11 de Setembro, experimentou-o em primeira mão.
Ver Anthony Albanese é recordar a resposta de George W. Bush à destruição das Torres Gémeas. O então presidente dos Estados Unidos teve dificuldade em encontrar as palavras certas. Muitas vezes ele parecia pálido e oprimido pela imensidão da crise. Devido à sua fala hesitante, quase sincopada, surgiram dúvidas sobre sua capacidade de comunicação. Só quando se viu entre os escombros do Marco Zero, com o megafone na mão, é que Bush finalmente encontrou a sua voz.
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Por outro lado, quando Albanese regressou a Bondi no domingo passado para a vigília do Dia de Reflexão, alguns na multidão vaiaram-no e não o convidaram a dizer uma única palavra. Para ele, deve ter parecido um dia de retribuição. Em vez de abraçar membros da comunidade (algo que fez em privado com as famílias das vítimas), teve de se deixar envolver pela sua equipa de segurança. Devido à sua ausência forçada do palco, o governador-geral Sam Mostyn – cujas palavras e gestos cuidadosamente considerados foram amplamente considerados apropriados ao momento – falou em nome da nação.
Assistir a um primeiro-ministro a lutar para assumir o comando levanta uma questão mais ampla: se o próprio cargo foi enfraquecido e degradado pela turbulência aqui-hoje-amanhã dos últimos 20 anos. Durante esse período, houve oito primeiros-ministros diferentes, em comparação com apenas três entre 1985 e 2005. Durante a crise da COVID, Scott Morrison foi ofuscado por primeiros-ministros estaduais populares, como Mark McGowan na Austrália Ocidental e Gladys Berejiklian na Nova Gales do Sul. Tanto que quando Ele Revisão financeira australiana divulgou seu índice de poder de 2021, os primeiros-ministros estaduais usurparam o primeiro-ministro. Também elogiado nesta altura é o primeiro-ministro de Nova Gales do Sul, Chris Minns, que foi aplaudido na vigília de Bondi. Para a imprensa de direita, elogiar Minns tornou-se uma forma de denegrir os albaneses.
Infelizmente, a política entrou na fase dos gritos onde ainda vale a pena ouvir.
Esperançosamente, a temporada de férias estará acabando. Um cessar-fogo partidário seria bem-vindo. É notável, no entanto, como Janeiro, tradicionalmente um período de descanso, se tornou recentemente uma época de luta política, com cada partido determinado a atacar cedo para definir o tom para o próximo ano. Depois vêm as tensões da guerra cultural do Dia da Austrália.
Aquela vigília à beira-mar em Bondi culminou com o canto de “Eu sou, você é, nós somos australianos”. Infelizmente, esta semana será mais lembrada por uma cacofonia de raiva partidária.
Nick Bryant, colunista regular, ex-correspondente da BBC e autor de A ascensão e queda da Austrália: como uma grande nação se perdeu.
