Madri não para. Continue seguindo em frente, goste ou não. Esta semana, fiquei surpreso com os novos tempos que levam a hábitos piores. Nem tudo que é moderno significa melhoria e Madrid esconde na sua agitação dois exemplos claros do que está por vir. … ficar.
A cidade decidiu que o futuro é muito parecido com uma cozinha sem pessoas. Uma pizzaria robô aberta 24 horas por dia que faz cada pizza em cinco minutos e oitenta por hora. Este não é um restaurante, mas uma esteira rolante com mussarela. Você não vem mais aqui para comer. A fome está chegando ao fim. O robô não diz olá. Ele não pergunta como está seu dia. Você não está errado. E isso, curiosamente, levanta suspeitas. Porque a comida sempre foi um erro, um atraso, um caráter. Um garçom atrasado, um cozinheiro zangado, um prato que fica diferente a cada vez. Agora não. Agora deu certo, e esta é uma palavra muito feia quando aplicada à comida.
Dizem que isso é um progresso. Disseram também que quando os guardanapos de pano eram retirados ou quando o luxo resolvia retirar a toalha de mesa embaixo do prato. Imagino José Luis observando tudo isso de algum lugar nebuloso entre a memória e a marca. José Luís, imortal. O homem que transformou a omelete em dogma e o bom trabalho em norma. Ele não morrerá: ele se multiplicará. Haverá José Luis, ou um avatar de Lúcio, com voz grave e sorriso comedido, dizendo sempre a mesma coisa, para sempre, enquanto um braço mecânico quebra ovos com uma precisão que beira a blasfêmia. O ovo ficará perfeito. Haverá um pecado nisso. Porque o problema não é que o robô cozinhe. O problema é que ele não tem passado. Ele não aprendeu com ninguém. Não falhou. Ele não cortou o dedo. Ele não apareceu bêbado na segunda-feira. Ele não sabe o que significa fechar tarde ou abrir cedo. Apenas corra.
Ao mesmo tempo, ou na mesma semana, deparo-me com uma nova realidade de cozinha fraudulenta: a rotação. Borja, um amigo generoso e prestativo, organiza um jantar para quatro pessoas num daqueles restaurantes chiques onde o dono nunca está porque mora no avião. Não é barato, não, pelo contrário. Umas duas garrafas de vinho pelas quais paga quase duzentos euros, dois pedaços de carne que não trabalhou nem gostou, pelos quais paga mais ou menos cem. Uma sobremesa que vem numa caixa e que a empregada quer que fotografemos para disfarçar a sua ridícula mediocridade…; no fim. Dissemos a ele muito obrigado, mas que viemos jantar, não para brincar.
A lenha chegava depois do pagamento da conta, que não só era excessiva; Foi uma piada. Desde o momento em que chegamos, o gerente nos perguntou com cara de bravo se poderíamos sair rapidamente da mesa e ir para o segundo turno. Calculei imediatamente que o preço rondaria os quinhentos a seiscentos euros. Meu amigo é muito generoso, repito. Era melhor não definir a clientela que me cercava. Mas fingir ser um restaurante requintado no formato de uma cidade do tráfico é uma tendência que transforma um chef famoso em um empresário desonesto. Um restaurante precisa de rodízio se uma mesa de quatro pessoas gasta seiscentos dólares no jantar? Onde está a balança para obter os números? Ou é sobre a necessidade de devolver tantos percentuais de crescimento ao investidor com cada peça?
Madrid, uma cidade que antes não dormia porque bebia, agora não dorme porque produz. Ele não serve jantar. Emite ingressos. O robô não reclama. O gerente também não tem boas maneiras. Você precisa emitir uma fatura. Faturar mais e como é. Ao custo de tudo. De todos eles.
Podemos estar perdendo tempo em lugares que nos tornam piores. Mais precisamente, somos obrigados a apoiar aqueles onde nunca ousarão incomodar, tendo pago uma fortuna pelo almoço. Talvez essa história dos robôs seja um alerta aos marinheiros. É melhor pedir uma pizza perfeita e sem educação do que um golpista rude que quer jogar na liga de outra pessoa. Quase fui com a pizza. E tenho certeza de que a conta bancária de Borja também está.
