Uma serena manhã de sábado de outono; um agradável passeio com o cachorro pelas ruas da região; a alegria inestimável de respirar ar puro nessas horas calmas do dia. Há um boato à distância que é difícil de decifrar. Isto é sem dúvida … voz; a voz de uma pessoa dizendo alguma coisa. A princípio, isso não quebrará a indiferença do caminhante absorto, mas não demorará muito. Numa sequência sinuosa, o boato se aproxima como uma tempestade. Ao mesmo tempo, a voz fica mais clara e adquire um som metálico; Agora isso está realmente chamando a atenção. Seja o que for, está ao virar da esquina. Eles ecoam na parede onde um cachorro está farejando algo que outro cachorro provavelmente deixou lá. O mistério ainda não foi revelado, mas está próximo. Uma van branca sai lenta e solenemente do beco. No telhado, um megafone emite uma série de cantos altos que despertam – ou deveríamos dizer convocar? – as trombetas de Jericó, a banda soul que derrubou as muralhas da cidade mais antiga do mundo. O que treme são as paredes dos tímpanos; O volume do megafone está meio decibel abaixo do limite que podem suportar. Que diabos é isso? – pergunta o cachorro com tristeza. Uma estrondosa voz metálica explica imediatamente: “O estofador chegou”. E continua detalhando o cardápio de seus serviços: “Cadeiras, poltronas, espreguiçadeiras, cadeiras de balanço e tira-sapatos são estofados”. É como uma piada: afinal, você e eu, doutor, sabemos o que é um puxador de sapato, e se não… Há algo de melancólico no fato de todo sábado esse nômade moderno vir ao bairro, esse homem declarando em voz alta sua derrota, vagando em vão pelas ruas. Ele os atravessa e ninguém o detém, até que ele se perde em outra esquina, onde o eco do seu barulho carregado pelo vento se desvanece. Se um megafone tivesse permitido, o triste “New Kid in Town” dos Eagles poderia estar tocando ao fundo; versão country da Sic Transit Gloria mundi, que fala sobre como a fama passa rapidamente e como é fácil ficar sozinho.
Acredito que a proclamação do estofador é a única coisa que nos resta em última análise – é, em última análise, uma transcrição da voz da consciência de Sevilha. Uma metáfora para aquele outro canto que os inimigos da ociosidade repetem incessantemente para lembrar tudo o que a cidade deve é outra cadeia que começa com a conclusão da SE-40 e continua com a ligação de Santa Justa de trem ao aeroporto, a criação de uma rede de metrô semelhante à que deveria ser construída para a Copa do Mundo de 82, a conclusão de uma vez por todas da Ponte Centenária e mais três ou quatro coisas. Durante muitos anos, aqueles que deveriam ter ouvido este grito, ouviram-no como se tivessem ouvido a chuva; com o mesmo aborrecimento desapaixonado que se ouve de um estofador barulhento. Tem chovido muito em Sevilha ultimamente. E, como sempre, o vento que trouxe a chuva levará novamente a velha litania para lá, para longe. Onde mora o esquecimento. Onde novamente será apenas um vago boato que não conseguirá superar a indiferença de um transeunte absorto que saiu para passear com seu cachorro nesta manhã tranquila.
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