“O Mágico” John Fowles reaparece

“Nunca quis realmente ser escritor”, escreveu o inglês na introdução do livro. “Buracos de minhoca” (Wormholes, 1998), seu último livro publicado em vida, é uma coleção de ensaios e obsessões. E sim, agora meu desejo quase se tornou realidade. Porque Fowles, que sempre se definiu como um “outsider”, não parece figurar em nenhum cânone, e nenhum jovem narrador o reconhece como um farol (e isso pode ter sido ajudado pela publicação póstuma de seus diários, repletos de comentários muito “britânicos”, homofóbicos e anti-semitas). Mas sim: bons tempos em que este homem publicou uma obra onde se encontravam vislumbres de Shakespeare, George Eliot, Tolstoi, Mann e dos grandes e antigos filósofos gregos sem o impedir de se “divertir” e de se divertir tocando em todos os estilos.

Assim, sua estreia com um personagem quase seminal assassino em série o amor no quase nabokoviano “The Collector” (1963 e, como ficou conhecido, instruções para mais de um verdadeiro Hannibal Lecter); a metaficção do período e o pastiche pós-moderno de grande sucesso em The French Lieutenant's Lover (1969); a impressionante coleção de contos e romance conceitual The Black Tower (1974); o grande romance do século XIX no estilo de Hardy, atualizado em Daniel Martin (1977); pornografia sofisticada Mantissa (1982); ou o romance histórico quase pynchoniano com um toque de ficção científica, Capricho (1985). Mas está acima de todos eles – embora Fowles nunca o tenha considerado o melhor entre os seus; Assim, o primeiro a terminar, mas o segundo a entrar em cena, publicou-o em 1966 e editou-o cuidadosamente em 1978 – “O Feiticeiro”, título original “O Jogo dos Deuses”.

Na época, The Wiz era dedicado e admirado como um bildungsroman de culto viciante, abraçado em todo o mundo pela Geração Aquarius (e também, como é normalmente o caso, resultou num filme terrível estrelado por Michael Caine e Anthony Quinn sendo feito em Maiorca; uma série de TV, em desenvolvimento há muitos anos, pode corrigir esse absurdo, que, claro, é agora adorado pelos mais feios cinéfilos psicotrópicos). Até então, aqui vem de novo romance de estrada ameaçador ideias e cujas raízes – Fowles não hesitou em admiti-lo – estavam no solo muito forte e fértil de dois romances brilhantes em que a ária do convidado e do anfitrião eram fundamentais: “Grandes Esperanças” de Charles Dickens e Fowles adorava especialmente “The Grand Meaulnes” de Alain-Fournier.

A estes precedentes Fowles acrescentou o erotismo mediterrânico, os impulsos pós-Beat, o misticismo nómada, um toque de fantasia elisabetana em A Tempestade, a psicologia à la the page, os postais de viagem de Chatwin, o erotismo secular e a mitologia helénica, conseguindo algo que hoje é lido e apreciado novamente como uma espécie de elo perdido entre Drácula de Bram Stoker e “O Grande Gatsby” Fitzgerald, Herman Hesse de Steppenwolf e The Glass Bead Game com Donna Tartt de The Secret History e Peter Straub de Camera Obscura, salpicados com o pó de fada de David Lynch de Twin Peaks e Lost, JJ Abrams e Stanley Kubrick de Eyes Wide Shut.

Crise de suicídio

Aqui, o jovem professor e formado em Oxford Nicholas Urfe (com vários traços de seu autor), que vive uma crise quase suicida ao descobrir que não é e não será um grande poeta, abandona sua amada Alison e tenta se reinventar como professor de inglês em uma ilha grega. Há o hipnótico Maurice Conchis: um rico homem greco-britânico que pode ou não ter sido um colaborador nazista e que agora vive isolado em seu templo-palácio. A seguir vem um duelo psico-psíquico-sexual-dialético com Conchis como marionetista manipulador sádico lida com maestria com Urfe, seu devotado fantoche. Ao longo das cenas e rituais, onde também aparecem duas sacerdotisas locais irresistíveis e quase vampíricas – Urfe em Londres – descobrem que nem tudo era como parecia neste transe: que a morta está viva, que ele próprio renasceu, que já não é quem era ou pensava que era. E a revelação final – final e talvez justificadora de prestígio – revelará o passado em que o ilusionista sucumbiu às suas ilusões.

Fowles nasceu em 1926 em Leigh-on-Sea, uma pequena freguesia de Essex. Ele resume sua infância em uma frase: “Desde então venho tentando escapar disso”.

Ao longo dos anos, um tanto perplexo com a fama do livro, Fowles tentou moderar esse entusiasmo com o fato de que “ele permanecerá essencialmente um romance adolescente escrito por um adolescente tardio”. Algo de que também são acusados ​​​​muitos outros grandes romances, incluindo as grandes obras de Salinger, Kerouac ou Cortazar. Romances mágicos, como num passe de mágica. Romances sem truques. Romances que, ao lê-los, só podemos nos perguntar como seus mágicos conseguiram entender em poucas páginas que o melhor, o mais sábio é relaxar e se deixar levar (como o Urfe de Conchis) por seus numerosos hocus-pocus e ficar feliz por alguém os ter executado antes de nós. Romances que nos convidam para tudo aqui e tudo ali, e pronto!