Quem poderia se tornar secretário organizador do PSOE e chegar à cidade do paraíso tangível com o visto cheio de “moni”. Taco gordo, taco ralado. olhe Ponte Centenária e, digamos, os ovos do meu genro, que os criou sozinho. … Ao entrar em Sevilha, você pensou em Rinconet e Cortadillo como dois amadores, novatos que administram as pequenas coisas, que não sabem conviver calorosamente e em grande estilo, como os três Mosqueperros. Quem poderia deixar as malas no Hotel Inglés ou na EME e ir para aquelas ruas felizes onde andam estes andaluzes tão salgados que pensaram que ao expulsar-nos de San Telmo teriam que deixar de segurar as carteiras.
Siga as regras do jogo, vá ao evento aplaudir, cumprimente os vassalos, beijando por onde passa o grande homem das sombras, o guia. É para lá que o Super Santos vai. Vamos ficar lindos e levantar da cadeira quando falarem de EREs que não existiam, que foram inventados por canalhas de toga. Passar fome passando a mão nos ombros dos militantes, cordeiros inocentes, embriagados de siglas, envenenados de fanatismo, que de boa fé chupam ônibus e abrem mão do sábado, tão fofinho, por um pedaço de mortadela. E de repente, em um insight divino, uma reflexão bastarda vem à mente: “Então é isso que significa ser vermelho – não corar diante de todos esses bolsos e almas afetados”. Nosso povo. Pessoas.
Apague com um só golpe essa sombra escura de remorso e vá jantar em algum lugar agradável. Digamos um daqueles majestosos às margens do Guadalquivir. Olhe o rio pela janela, contemple a Torre del Oro e sinta nela o reflexo da dor. Isso geralmente acontece quando você está nesses lugares, nesses momentos de glória. Quem poderia contar isso para o eletricista de Milagro, esse garotinho gordinho? Bem, sim, aqui estou, o mundo inteiro está aos meus pés, a terra da minha senhora, pacotesprostre-se diante de mim. Ela estará lá na Duke, acompanhada por algum funcionário inteligente que quer fazer carreira. Vamos, seus bastardos, amarrem-me. Isso merece um brinde com sobremesas. Por Antson, por mim, pela mãe que me deu à luz.
Onde? Oposto? Como é chamado? Maquiavel? Ha ha ha. Vamos, vamos. Dizem que ele não disse que o fim justifica os meios. Eu não me importo, eu já disse isso. Sirva aqui algo para beber, não perca nada, nós merecemos. Olha, olha o que é. O que merecemos, nem mais, nem menos. Gente bonita, jovem, moderna, seios grandes, ternos justos, pele negra. Diga a ela se ela quer uma bebida. Não seja tímido, peça essa boca. Vamos, venha. A noite cai, Ricky Martin toca, aquele com a mordida. A vida é engraçada porque às vezes é sarcástica. Vamos, querido, pegue seu telefone. E não se esqueça, nunca, nunca, nunca deixe que tirem o que você dançou.
